« Papiers du véhicule et permis de conduire, s’il vous plaît. » Je fusille l’officier de police du regard en plongeant ma main dans la boîte à gants, la paire de lunettes noires posées sur mon nez rattrape un peu le coup. « Vous savez à combien vous rouliez ? D’ailleurs je n’arrive pas à croire que ce vieux tas de ferraille arrive à dépasser les… Maxwell Hutchinson ? » Je reste silencieux. J’arque un sourcil ; ainsi, ce Ken texan pur souche chewing gum mâchant et lunettes de soleil d’aviateur au bout du nez savait lire ? « Tu me remets pas ?! C’est moi, Mickael, Mickael Walter ! Mais si, souviens-toi, nos pères pêchaient ensemble de temps en temps, et nous, on s’amusait à faire cramer de leurs asticots avec une lampe de poche. On était en colonie ensemble, avec le catéchisme, l'été de notre... » « Mickael, ... Mick, c’est ça ? » « Voilà, exactement ! » « Et bien Mick, je sais foutrement pas qui t’es et j’en ai rien à carrer. Je ferais bien semblant pour que tu fasses sauter ce PV, mais t’as trop la tête du stéréotype du shérif républicain complètement abruti pour ne serait-ce que l’envisager. Alors, file-moi ce truc et fous-moi la paix, Micky. » Je crois que mes lunettes ne sont plus de taille à cacher mon agacement. Le type ne dit rien, reste bouche ouverte comme pour gober une mouche de longues secondes avant de baisser les yeux vers le PV qu’il est en train d’écrire. Je ne sais pas si il connait ne serait-ce le mot stéréotype, ni même s’il a compris ma phrase, peut-être qu’il pense que c’est un compliment pour lui que je le compare à un shérif alors qu’il a une tête de bleu. Je sens ma main trembler légèrement, je la sers sur le volant en posant mon regard plus loi; pourvu que l'abruti ne s'aventure pas plus loin, mes oreilles vont se mettre à siffler comme une théière si mon sang bouillonne un peu plus encore. En temps normal j’aurais ignoré totalement le gaillard, mais on sent à trois kilomètres à la ronde que celui-là est un vrai type de Lewis, une pipelette sans la moindre empathie vis-à-vis de l’ennui qu’il peut causer à son interlocuteur. J’ai préféré coupé court son monologue, mon cynisme paie puisqu’il finit par me tendre sans un mot la saloperie d’amende qu’il m’a dressé et tourne les talons, l’air dégoûté d’un gamin qui vient de se faire sermonner dessiné sur ses traits.



« Roxanne, je suis … » Je n’ai pas le temps d’entendre la porte d’entrée se fermer derrière moi qu’un éclair blond traverse le couloir en hurlant, me coupant net et manquant de peu de me rentrer dedans. Je suis le mouvement des yeux, discerne les silhouettes des terreurs d’enfants de la voisine juste avant qu’elles ne disparaissent dans le salon, hors de ma vue. Large soupir en préparation minutieuse dans mes poumons, je me dirige vers la cuisine, quasiment certain d’y trouver la jolie brune. Ça ne manque pas, elle est bien là, je relâche tout l’air contenu dans mes poumons avec un air exaspéré. « Mais merde Roxy, on avait dit que tu ne gardais plus les gamins de la vieille tarée, si elle veut continuer à faire la trainée en journée elle n’a qu’à se prendre une… » Je fronce les sourcils, ne comprend la signification des gros yeux de ma petite amie seulement lorsque je crois ceux assassins de la voisine, assise derrière la table. « Madame Pinker. » Une vague grimace s’éprend de mes traits, je n’aurais aucun état d’âme en temps normal mais je crois deviner à la manière dont Roxanne vient serrer ses doigts sur mon épaule paradoxalement au sourire poli esquissé sur ses lèvres que je l’ai mise, elle, dans un embarras certain. « Je… Mange sans moi, je vais faire un tour. Ne m’attends pas. » Pas un mot, pas un regard, juste un petit rire qu’elle adresse à la blonde psychotique qui habite la maison la plus proche du ranch. Je ne m’attendais pas à plus, je ne lui donne pas plus de détails non plus, je sais bien qu’elle aura compris où je me rends, on est vendredi soir et vendredi soir, c’est Brownsville. Enfin, ce n’est plus seulement le vendredi soir d’ailleurs, ces derniers temps, si j’ai fait l’effort de ne plus ramener de bouteilles à la maison depuis son emménagement alors qu’elle en était remplie auparavant, je n’ai pas fait celui de ne plus fréquenter ce bar où j’ai pris mes habitudes.



« Va parler à quelqu’un d’autre Marco, pour une fois. » Je suis assis au bar, toujours la même place, toujours le même whisky, toujours la même tête d’enterrement. Le vieil ivrogne me voit là toutes les semaines depuis des mois, toutes les semaines je l’envoie paître, toutes les semaines il vient me parler de ses nouveaux plans culs imagines. Enfin, presque toutes, ce soir il a l’air déjà trop bourré pour parvenir à prononcer quoi que ce soit, bien qu’il essaye malgré tout. Je lâche un soupir, porte mon verre à mes lèvres en détournant me regard de sa silhouette titubante. Je n’ai même pas avalé une gorgée qu’un nouveau contact vient me déranger, tout autre que la tape bruyante que le vieux Marco m’a donné dans le dos ; ce n’est qu’un effleurement, une caresse du bout des ongles dans ma nuque, qui m’arrache indéniablement un frisson. Je mets ça sur le compte de l’effroi, peut-être que ce n’est qu’une sensation de chatouille mais je trouve que l’effroi correspond mieux au sentiment de détresse qui m’envahit, je n’ai pas besoin de lever les yeux de mon verre en direction du miroir qui occupe le mur derrière le bar pour savoir que c’est cette emmerdeuse de Pandora qui vient de rejoindre le tabouret voisin. Je lâche un grommellement, froid, adressé à personne et au monde entier à la fois. « Tout le monde s’est mis l’idée de me pourrir la vie en tête ce matin, sans déconner ? »

Je porte mon verre à mes lèvres, espérant cette fois-ci que personne ne viendrait m’interrompre dans mon geste – pourrais-je seulement être dérangé encore plus, puisque déjà la main de la calamité qui vient de me rejoindre quitte ma nuque pour mon genou ? Je doute que l'agacement aille au-delà du stade auquel ce simple geste m'a mené. Je l'ai déjà vécu, repoussé, prévu tant de fois qu'habituellement je ne réagis même plus, las et blasé. Cette fois-ci, pourtant, je ne peux m'empêcher de serrer doucement les mâchoires; ses doigts s'appuient avec une force toute mesurée sur mon muscle, en contradiction à ces dernières soirées où la brune semblait elle aussi se lasser de son petit jeu stupide. Je m'étais laissé croire qu'elle commençait comprendre le sens du "Je ne suis pas seul" que je lui répétais inlassablement... J'avale cul sec sans le moindre regard vers Pandora que je sens sourire, visiblement, je m'étais fourré le doigt dans l'œil. Une légère grimace vient tordre mes traits, l'alcool est fort, trop fort, je n'apprécie ni son goût si son odeur et pourtant je tends le bras en direction du serveur pour qu'il me vienne me resservir. Je ne prête toujours pas la moindre attention vers la sangsue qui s’amuse à présent à frotter sa jambe contre la mienne, j’observe le breuvage ocre s’écouler le long du goulot, glisser sur les bords du verre, remplir son fond avec nonchalance. Je songe que mon mutisme m’aidera peut-être à me débarrasser d’elle pour ce soir au moins, même s’il ne convient pas au barman qui me jette un regard un peu trop froid à mon goût alors qu’il s’affaire à remplir le verre de Pandora également.

S’attendait-il réellement à un merci de ma part ? J’étais là chaque vendredi de chaque semaine et jamais je ne lui avais décroché la moindre marque de reconnaissance, je ne sais même pas si je lui ai déjà adressé la parole. À quoi bon ? Souhaitait-il que je lui parle moi aussi de ma vie, entre un rot et un vomissement, comme les autres ivrognes que j’observais parfois faire ? J’ai bien peur de ne pas avoir autant d’histoires de cul à lui confier que le vieux Marco ou de magouilles en tout genre mitonnées par l’exubérant et odorant Phil, ni même la simple envie de parler à qui que ce soit. N’avait-il pas mieux à faire que de les écouter ? Je le suis furtivement du regard, en réalité bien trop peu intéressé par sa personne pour vraiment le regarder. Je ne manque néanmoins pas de remarquer que ses traits se font bien moins durs lorsque ses yeux louchent sur mon indésirable voisine de tabouret. Indésirable… Si j’en juge par le petit sourire nauséabond qui tord les lèvres du gaillard et dévoile sa dentition multicolore, elle ne devait pas l’être tant que ça, voire même pas du tout. Je replonge mes yeux dans mon verre, songeant qu’il y quelques temps encore c’était Roxanne qui se trouvait à côté de moi, c’était elle qui m’accompagnait dans mes soirées même si nous ne nous adressions jamais le moindre mot. Je ne me souciais pas vraiment à l’époque de la manière dont les gens l’observaient, néanmoins, je ne me souviens pas avoir vu cette lueur perverse dans les regards qu’on pouvait lui porter, cette même lueur qui habitait à présent celui du barman. Elle n’avait jamais manqué d’attention pour autant, les paires d’yeux étaient nombreuses à se déposer sur ses courbes lorsqu’elle traversait ce bar miteux, mais elle n’avait pas cet air provoquant, aguicheur qui rendait apparemment Pandora si désirable… ou méprisable. Je n’ai pas le temps de plus approfondir encore ces pensées un peu embaumées par l’alcool, la voix de la brune finit par briser ma tranquillité solitaire.

« On peut toujours faire en sorte d'arranger le reste de ta soirée, dans ce cas … Qu'en dis-tu ? » J’espérais que me montrer aussi bavard et réactif qu’une porte de prison allait la décourager pour ce soir et qu’elle me laisserait tranquille, je comprends à son ton aguicheur que j’ai tort, une nouvelle fois. Je n’en parais pas moins impassible pour autant, à dire vrai je m’en doutais, l’utopie avait bercé mes espérances et ce n’était absolument pas ça qui me réussissait. Ce petit jeu durait depuis des semaines, un jeu qui n’amusait qu’elle puisque j’étais bien loin d’apprécier ses manières de m’entreprendre et de me chauffer comme si j’étais devenu sa nouvelle raison d’être. J’aurais pu simplement ne plus venir, c’est vrai, mais… Je revenais, chaque week-end, je la croisais, chacun de ces soirs, et nous rejouions la même scène, inlassablement.

« Je ne disais pas ça pour solliciter ton aide, en fait. » Un petit sourire se fraye sur mes lèvres alors que je finis pas tourner la tête vers elle, odieusement sarcastique et mal joué. Peu importe, il n'est que bref, je retrouve bientôt l'impassibilité froide de mes traits, accentuée par une touche d'agacement provoquée par sa main toujours posée sur ma jambe. Mes doigts rejoignent les siens, je réponds à la sensualité que je ne peux leur nier par une autorité sèche, nouant les miens autour de son poignet que je relâche aussitôt après avoir ôté sa main de ma cuisse. « Mais si tu y tiens vraiment… Tu pourrais commencer par aller traîner ta gueule de dépravée un peu plus loin. » L’image de ma mère en pleine syncope me traverse brièvement l’esprit ; elle qui pensait avoir fait de moi un poète galant aux mots de velours. Je chasse bien vite cette pensée en descendant d’une traite ce qu’il reste de mon verre, lève le doigt vers le barman qui s’occupe déjà de le remplir à nouveau, alors que je laisse peser sur Pandora un regard amer.

Elle se met à rigoler, brièvement. J’observe ses traits se déformer dans une mimique moqueuse avant de revenir à leur était initial, provocateurs, aguicheurs, malsains, lorsqu’elle reporte son regard sur moi. Sa main suit son expression de garce, elle vient se reposer sur ma jambe alors que je viens à peine de la chasser. Je serre doucement les mâchoires, refermant mes doigts autour de mon verre comme si j’avais peur que mes poings terminent par extérioriser l’énervement qui s’éprend de chaque partie de mon être. J’ai envie de lui faire ravaler ce petit sourire qui court sur sa bouche, j’ai envie d’envoyer ma main effacer l’air insolent qui anime son visage, de l’éloigner de moi avec assez de brutalité pour qu’elle arrête ce jeu qui n’amuse qu’elle. Lui faire mal, lui montrer à quel point elle m’agace, elle m’énerve. Qu'elle la ferme, qu'elle cesse de rigoler avec cet air détaché, insensible, déterminé. "On ne frappe pas une fille", me criera-t-on, on me l'a déjà dit, mais je m'en fiche, royalement. Si je ne l'ai encore jamais fait jusque là, je ne savais pas si c'était par acquis de conscience ou simplement par manque d'occasion, à vrai dire, je ne me suis jamais vraiment posé la question non plus. Mais, ce soir, elle avait fusé dans mon esprit, sitôt suivie par la réponse ; ça n’avait été qu’un manque d’occasion, à en juger l’envie folle de lui retourner une gifle qui me parcourait à cet instant, alors que justement une occasion se dressait devant moi, sous les traits de l’autre garce qui me sourit toujours. Ma main se sert un peu plus sur mon verre, je l'observe, tendu comme un arc, se battre avec son équilibre chancelant pour ne pas tomber de son tabouret alors qu’elle se penche vers moi. Je ne bouge pas d’un poil, je réagis à peine lorsque je sens ses dents se poser sur mon oreille, seule une petite grimace parvient à traverser mon impassibilité nerveuse lorsque son haleine aux relents d’alcool me parvient. Elle est si bourrée, défoncée, débraillée que je n’ai même plus envie de la frapper, j’ai l’impression qu’elle est au fond d’un gouffre déjà bien trop profond pour que je ne puisse apprécier le fait de la descendre un peu plus. Une perte de temps, voilà ce que ça serait, voilà ce qu’elle m’amenait, ni plus ni moins qu’une perte de temps. Mes doigts se détendent autour du verre toujours posé sur le bar, je détourne mon regard d’elle avec un drôle de sentiment, mélange de pitié et de dégoût, le tout surplombé par une indifférence paradoxale à tous les efforts que j’avais fait pour la repousser alors qu’elle s’attaque à mon cou d’une manière bien trop provocante.

« Tu sais que je n'attends qu'une chose venant d'toi et j'te foutrais la paix par la suite ? Tu n'auras plus ma « gueule de dépravée » dans les pattes, jusqu'à ce que tu claques. T'auras même pas à payer. » C’est à mon tour de me laisser aller au rire, un ricanement feutré s’échappe de mes lèvres fendues en un sourire mauvais, alors je repose sur elle un regard faussement admiratif encadré par mes sourcils arqués pour souligner mon sarcasme. Quel honneur ! J’allais pouvoir passer entre ses jambes sans avoir à payer, et, avec un peu de chance, je pourrais même repartir avec la syphilis ou un quelconque champignon. Je songe vaguement à lui conseiller de parler moins fort pour ne pas attirer les foudres de tous ceux qui, eux, ont du aligner les dollars et pourraient se montrer jaloux. Un tel privilège devait faire des envieux… Combien de fois avais-je entendu parler d’argent lorsqu’on évoquait cette fille, dont je n’ai jamais su le prénom, grand bien me fasse ? Je ne savais rien d’elle, sinon qu’elle s’envoyait le premier venu sitôt que le vert d’un billet se glissait dans sa main. Au rythme où ces gentlemen défilaient auprès d’elle en une soirée, j’en avais déduit qu’elle devait se contenter de ça pour vivre, faire la salope d’un bar à l’autre, sans prendre le temps de dessaouler d’un soir au suivant. Je songe qu’elle n’a sûrement pas le choix, avec sa tête de traînée et son odeur de junkie, je ne l’imagine pas à faire autre chose. Et puis, même si elle l’avait… Le prendrait-elle ? Ses dents sur ma peau me laissent penser que non ; je ne lui avais rien demandé, rien suggéré, et pourtant, elle insistait, elle me chauffait, elle me voulait. Cette condition lui plaisait, peut-être bien. Je m’obstine à regarder devant moi, impassible, frigide, même lorsque sa main quitte ma jambe pour ma joue et qu’elle me tire un peu plus contre elle. Mes mains, tantôt tremblantes d’énervement, triturent à présent un des dessous de verre en carton posés là. Elle devait avoir la vingtaine, tout au plus. Pas vraiment le visage de la garce née, juste un air qui est peint sur des traits éteints. J’essaye de comprendre comment elle a pu en arriver là, malgré le fait que je me fiche royalement d’elle, malgré le fait que je vendrais un bras pour qu’elle me fiche la paix une fois pour toute, malgré le fait que je ne me préoccupe plus de personne depuis bien longtemps. Juste une curiosité, dépitée, agacée. Elle ne me donne pas l’occasion de plus y réfléchir, elle reprend la parole au creux de mon oreille, armée d’une voix digne d’un chef d’œuvre du film X à petit budget. « Oh fait, je dis ça comme ça, mais tu devrais vraiment penser à surveiller un peu plus ta copine, Maxwell … » Si mon corps avait abandonné la tension au profit d'une passivité soudaine, dépitée, il retrouve ses premiers amours aussitôt que la brune a terminé sa phrase. Maxwell, elle avait prononcé mon prénom, ce prénom que jamais je ne lui avais donné, si bien même elle me l’avait déjà demandé avant de s’enticher de l’idée de me faire passer entre ses jambes. D’où le tenait-elle ? Je ne parlais à personne ici, personne ne me parlait, et surtout, personne ne me connaissait – c’est bien pour ça que je venais ici, et pas ailleurs. On me connaissait comme le "type qui tire la gueule" ou "l’associal du comptoir", pas comme Maxwell Hutchinson, le garçon revenu au Pays après un eldorado à Boston. Elle n’avait pas pu l’apprendre ici, ou alors elle avait mené sa petite enquête, mais je doute qu’elle en est trouvée le temps, bien trop occupée à ramener chacun des clients dans les toilettes du bar. Finalement, peu m’importe, elle savait mon prénom, ce n’était pas une fatalité en soit ; le plus dérangeant était le début de sa phrase. Surveiller ma copine. Pourquoi avait-elle dit ça ? Elle savait bien que j’avais une petite amie, pour lui avoir répété de nombreuses fois, avec autant de succès que si je l’avais confié à un sourd, néanmoins, elle ne l’avait jamais réellement évoquée jusque là, et jamais je ne lui en avais dit plus que nécessaire. Mon regard perd toute la brillance moqueuse, méchante qui l’animait au profit d’une soudaine froideur, un peu plus lourde, un peu moins désintéressée malgré moi. Je l’observe s’éloigner de moi, elle fouille dans son sac pour en ressortir un sachet d’herbe auquel je ne jette pas un regard. Elle fait comme si je n’étais plus là, sa jambe ne frôle plus la mienne, elle a instauré comme une distance prude entre nous deux alors qu’elle n’a rien de prude. Elle joue l’indifférence, pour mieux m’interpeller. Elle manie les cordes du pantin à la perfection, j’en suis excédé mais je dois l’avouer, ces quelques paroles, lancées l’air de rien, ont repris toute mon attention. Elle touchait un point sensible, le point sensible de ma carapace, son maillon faible. Pourquoi avait-elle dit ça ? Pourquoi devrais-je surveiller un peu plus Roxanne ? Je ne sais même pas si l’autre garce sait qui elle est, si elle nous a déjà vu ensemble lors des quelques sorties en couple que nous avions fait ici avant de décider qu’il serait favorable pour le bébé qu’elle ne m’accompagne plus, et pourtant, je ne peux empêcher mon esprit de s’affoler doucement à ces mots. La surveiller. Évidemment, la première hypothèse qui me vient en tête prend des tournures d’adultère – je ne sais pas si c’est parce que c’est une dépravée qui me conseille de surveiller ma copine, ou simplement parce que je suis un homme comme tous les autres, au fond. Je fronce les sourcils, parcoure le profil de la jeune brune avec un peu trop d’intérêt que je ne voudrais laisser paraître. Pouvait-elle savoir quelque chose à ce propos, elle qui semblait si bien connaître les hommes de ce bout du pays ?

Non… Non. Si elle avait su quelque chose de ce genre, elle s’y serait prise autrement pour me le dire. Elle en savait bien trop dans ce domaine pour lâcher ça comme ça, sans tournure particulière. Elle était bien trop garce pour ne pas profiter d’une telle occasion pour me dégoûter, me faire flancher à son désir de me mettre dans ses draps. Mes pensées deviennent un peu trop complexes, je détourne mon attention vers mon verre pour avaler une nouvelle gorgée d’alcool. Elle n’essayait que de me manipuler, me faire croire à quelque chose qu’elle inventait de toute pièce. Garce et manipulatrice, deux caractéristiques qui vont rarement l’une sans l’autre. J’observe mon reflet dans la glace qui surplombe le bar, là, derrière le comptoir. Mes traits sont tirés, je souffle doucement alors que je sers les mâchoires. Putain de garce. Putain de naïveté. Je m’en veux de n’avoir offert ne serait-ce qu’une once d’intérêt à ce qu’elle vient de me dire, au bobard qu’elle vient de me lancer. Elle m’a tendu un piège, j’ai mis les deux pieds dedans les yeux fermés. Je fixe mon propre regard dans le miroir, il est dur, obscure, énervé. Elle doit être en train de jubiler, elle et ses envies de tout maitriser. Du coin de l’œil, je la vois allumer le joint qu’elle a fini de rouler, sans la moindre retenue ou gêne. Elle a une tête de droguée, n’importe qui pouvait s’en rendre compte, néanmoins elle aurait pu avoir un zeste d’amour propre, de réserve. Mais non, elle tire déjà une latte odorante et ferme les yeux comme si elle marchait dans le désert depuis des jours sans eau et qu’elle venait de trouver à boire. Je tourne la tête vers elle, lentement, devant une telle scène mon égo se remet plus ou moins de la blessure qu’elle vient de lui infliger en me faisant gober n’importe quoi. Je la regarde, toujours aussi silencieux, secret. Elle est pitoyable. Simplement pitoyable. Il faut que j’arrête de chercher plus loin, il faut que j’arrête de m’énerver à cause d’elle. Les émotions s’enchaînent à une vitesse folle chez moi, c’est à nouveau avec cet air de dégout et de pitié que je détourne une nouvelle fois mon regard d’elle, pour vider mon verre d’une traite. Ce n’est qu’une ratée, une droguée qui ne se sent vivante que lorsqu’elle se fait sauter par de parfaits inconnus, une traînée qui fera tout pour se faire un tableau de chasse le plus rempli possible. Je n’ai pas le temps d’aller plus loin dans mes remontrances que ses mains reprennent le contact avec moi, bien plus sages puisqu’elles se posent sur mes joues. Le geste m’énerve presque encore plus, elle me force à la regarder alors que je meurs d’envie qu’elle disparaisse de ma vie. Elle m’observe un long instant de son regard drogué et flou, je suis en train de me demander dans quel trip elle était en train de plonger lorsqu’elle reprend la parole. « Venir laisser sa copine me trouver pour me dire d'arrêter de « mettre la main au paquet » de son copain, ça me donne encore plus envie de me taper le dit copain en question … »Mon cœur rate un battement, rend le suivant bien douloureux. Mon regard perd en quelques instants toute la dureté, toute la froideur qui pourtant ne le quittait jamais. J’observe la brune sans vraiment la regarder, mon attention est si obnubilée par l’affolement soudain de mon esprit que je ne prends pas la peine de repousser la main bien trop entreprenante de la fille, quittant ma mâchoire pour une partie bien trop sensible de mon anatomie.

Ça ne pouvait pas être vrai. Roxanne avait gagné ma confiance alors que je ne l’accordais plus à personne, ce n’était pas pour tout ficher en l’air à la première occasion, en manigançant une telle chose. On avait fait trop de choses dans mon dos, me placer de force dans une clinique de tarés et débiles mentaux sous prétexte que j’allais mal en vedette, pour que j’accepte encore qu’on le fasse encore, même le moindre petit détail, insignifiant, sans importance. Elle le savait bien, elle n’avait donc pas pu venir trouver l’autre trainée sans que je ne sois au courant. Et pourtant… Et pourtant Pandora avait répété mes mots, les mots exacts que j’avais employé le soir où j’avais parlé d’elle à Roxanne, trop bourré pour tenir ma langue d’habitude si réservée. Je m’en souvenais bien, pour avoir eu droit à quelques contre-interrogatoires par la suite, pour avoir entendu la jolie brune qui partageait désormais ma vie les répéter à quelques reprises. Comment aurait-elle pu tomber dessus, comme ça, par coïncidence ? Mes sourcils se froncent cette fois-ci franchement. Les mots, qui jusque là étaient resté enfoui dans un coin de mon crâne et n’avaient pas trahi ma réputation taciturne, viennent à présent brûler sur mes lèvres ; je me rends compte au moment de les cracher au visage de l’autre abrutie qu’elle n’est plus là. J’étais trop songeur pour la voir tourner les talons, je suis à présent pris au dépourvu, alors que déjà mon regard s’était voilé de la même teinte énervée que celle qui allait recouvrir mes mots. Je viens serrer mes mâchoires, souffler bruyamment pour laisser échapper un peu la vapeur de ce qui bouillonne en moi, cherchant avec importance des yeux celle que j’avais pourtant tant repoussé par le passé.

« C’est quoi, ces conneries que tu racontes ? Ça t’amuse de mentir constamment ? » J’ai attrapé son poignet et tiré dessus de manière à ce qu’elle se retourne, sans ménagement aucun. Elle vacille légèrement, semble ne pas comprendre ce qui se passe aussi rapidement que je voudrais qu’elle le fasse. J’ai laissé tomber toute retenue et l’énervement se lit sur mes traits, j’essaye de lui faire croire à l’aide de mes paroles qu’elle en est la cause, j’essaye de m’en convaincre moi-même. Elle ment, je veux qu’elle mente, je veux qu’elle affiche un sourire victorieux en se foutant de ma tête parce que j’ai gobé ces bobards. Que Roxanne soit mise hors de cause, qu’elle ne soit qu’un appât pour les frasques manipulatrices de cette garce que j’ai rattrapé à quelques mètres de la sortie du bar. Je plante dans le sien un regard assassin, perçant.